viernes, 24 de noviembre de 2017

La luna o ella que es luna


Ella me mira,
se transforma en poesía
Ella me mira,
se hace de noche
Ellas convergen en una sola
blanca, misteriosa
Ella me mira
desde el silencio 
y siento el abrazo eterno
Ella

y mi miedo a que salga el sol
y que ella se vaya
y me arranquen de esta cama
y me pase que en la calle
la gente no sea poesía
y en el cielo
ella tampoco se halle

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